Билли Коллинз - пикник, молния

Бывает, читаешь дома в кресле,
а в тебя врезается метеор или
одномоторный самолет. Прохожих
расплющивают падающие с крыши
сейфы по большей части в комиксах,
однако же мы знаем: бывает
и такое, равно как и вспышка
летней молнии, когда опрокинутый
термос разливает влагу по траве.
Знаем еще: послание может
прийти изнутри. Сердце, а не
подружка, решает отказать после
ланча, как будто отключается
рубильник, темное суденышко
отчаливает вниз по течению телесных
рек, а мозг – как монастырь,
беззащитный на берегу. Вот
о чем думаю, когда загружаю
компостом тачку и когда
наполняю длинные цветочные ящики
и вдавливаю в грядки нежные корешки
бальзаминов: мгновенная рука Смерти
всегда готова выпрыгнуть из
рукава ее широкополого плаща. Затем
усеивают почву щедрые дары, листва,
похожая на осыпь с фрески,
бурая хвоя, жук, спешащий
зарыться обратно под суглинок. Затем
тачка становится синее, облака –
белее, и слышу только
скрежет стального лезвия
по круглому камню, песню
маленьких растений с поднятыми ликами
и щелчок на солнечном циферблате,
когда один час перетекает в другой.