Пушкин, Есенин и...

 
По Новосибирской, вдоль Санкт-Петербурга...
За узкоколейкой - в рошице просвет...
- Господа, сходитесь! -
И ударил гулко
Выстрел невозвратный. - И упал Поэт.
 
Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.
 
Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.
 
В веке-людоеде – новые потери...
Звонкий, как свирель, отплакал, отжурчал
В мрачном «Англетере» -- чудо-«подмастерье»...
Как всегда, народ безмолвствовал, молчал...
 
Не сыскать Пророка, не узнать Мессию
В темном царстве зла - отечестве его...
Научи, Господь, несчастную Россию
Впредь любить живым Поэта своего.
 
Облака над рощей вдаль плывут небыстро,
А кудрявый парень не стыдится слез.
И уходит Бродский по Новосибирской,
Думал, что вернется, но не довелось...