Некролог

Поэт сегодня умер…
Друг его художник
На похоронах не появился.
Он в черной краске растворился
И ею вымазал все стены
В том подвале
Где накануне натюрморты рисовали.
А тот, который вроде как поэт
Три дня назад возненавидел свет
И окна в комнате своей закрасил лаком,
Забился в самый темный угол и там плакал.
Он был по жизни хилым нытиком,
писАл в свой стол, боялся критики.
Унылый, пострадавший,  внебрачный сын  Пьеро.
Бывало так  возьмет перо…..
Которое руки его боялось как огня…
Да потому что все, что он писал – фигня!
Полнейший бред, бессмыслица, тупая чепуха!!!
Дерьмовым он поэтом был! (чего таить греха)
И вот он умер, наконец-то.
Тот глупый человек, что стариком был с детства.
Он кистью слов хотел нарисовать картину.
Взял, значит, кисть, надменно выгнул спину,
Но руки задрожали. Кисть упала на пол.
Лицо его гримасой исказилось. Он заплакал.
Безумец! Потерялся в мыслях,
В словах и бесконечных числах.
Он так хотел изобразить любовь и красоту
Но 19 лет пошли под хвост коту.
Придуманную им же жизнь он исчерпал сполна.
И тихо так на цыпочках ушел, как цапля.
Он умер. Кто-нибудь, налейте мне вина.
В бутылке кислых мин еще осталась капля…