Decadence
И не делать того, что не смог,
Смерть приходит чёрною крысою
С красной кровью на шпагах клыков.
В моей смерти вини провидение,
Или как там зовут эту дрянь,
Изнутри ползёт стихотворение,
Шепчет мне: "Не пиши, перестань!"
Молодые клыки притупляются,
Из стихов не сочатся духи,
Наши судьбы все сплошь забываются,
Забываются наши стихи...
Свидетельство о публикации №104061500302