Тихо, скорбно стучат часы,
Тени тушат огонь свечи,
Мрак.
Холод смерти в ногах босых,
Входит в вены, во рту горчит
Страх.
Ветер взвоет, ударит гром
В такт оркестру ночных гуляк -
Мётл -
Надо мной, над издохшим псом,
Полмгновенья - и буду я
Мёртв.
Завтра утром проснётся тот,
Кто точь-в-точь на меня похож -
Сын.
Съест салат из моих забот,
Выпьет залпом вину и ложь -
Сыт.
Может, он превзойдёт меня,
Будет греться в тепле её
Ног,
Но не жить ему дольше дня,
Вслед за мною и он уйдёт,
В ночь.
1997.
Круг
© Copyright: Олег Беляев, 2004
Свидетельство о публикации №104061400421
Свидетельство о публикации №104061400421
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.