Возвращаясь домой

ВОЗВРАЩАЯСЬ ДОМОЙ

Все трудней и труднее, общаясь, читать по губам,
Быть по разные стороны ночи, мечты или слова…
У кого-то красивая жизнь, у кого-то судьба.
У меня ни того, ни другого.
Неименьем своим раздражаю владельцев красот:
В тридцать семь не убит, не причислен, не сослан
И не верю бездвижности стрелок стоящих часов
И на лицах во время поста выражениям постным.
Золотой мошкаре по душе темнота вечеров.
Не спеша презираю пластмассу с дешевою водкой.
Город, как театрал, ждет закатных аншлагов в бистро,
Сам из северных ветров и вымысла будучи соткан.
От большого глотка в теле станет на миг горячо.
Покупаю цветы, но они осыпаются тут же.
Как мучительно свыкнуться с мыслью, что ты обречен
При попытках дешевле прожить, обречен и осужден.
Улыбаюсь в ответ, безответно и просто назло
Не кому-то конкретно, а некой абстрактной идее:
Я живу, как умею, не делая жизнь ремеслом,
Не питая иллюзий и все же на что-то надеясь
Даже в худшие дни: есть места, где бывает легко,
Где есть шанс отрешиться от боли сосущей и меткой,
Где нельзя заболеть, приобщась к целованью икон,
Но лукавствует дьяк, протирающий лики салфеткой,
Памятуя: не верю ни старым, ни новым ворам
И не верят они мне, что дело не кончится кражей
В двуязычной стране, где не верят вошедшему в храм,
Как дешевым цветам на продажу.