Предчувствие

Снег бел, но тем чернее на душе.
Стихи порой сбиваются на прозу.
Ноябрь, а я жду лета, но уже
Не плачет ива – замерзли слезы…

Еще не встал в протоке крепкий лед,
Еще закрыта имняя охота,
А я уже предвижу, как споет
Соловушка, уста в от перелета.
                Ноябрь, 01.


Рецензии