Свою жизнь, на столе
Записал я в тетрадь.
И снова пришёл
Из неё вырывать...
Вот лист, на нём стих.
Но он плох - горький след.
Вот фота - на них,
Прячась тихо под плед,
Я очень хочу
Хоть кого-то узнать:
"Не могу" - закричу,
И начну разрывать...
И, чтоб не стыдиться,
Я просто скажу,
Что "надо напиться",
На всё положу...
В кармане платок
И вырванный лист.
На нём тот стишок -
В нём я фаталист...
Еще кучу таких -
Со стихами и без.
Я знаю: о них
Не прольется с небес.
Осенней весной
Я наделаю птиц.
Белокрылой стрелой
Взлетит одна ниц,
Другая развеет
Печаль облаков
И тихо сотлеет
От мира витков.
Стыдясь своих строк,
С белой пеной у рта:
Себе я - пророк,
Себе я - судья…
Лист
© Copyright: Игорь Воронов, 2004
Свидетельство о публикации №104061001263
Свидетельство о публикации №104061001263
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.