Мне в окно постучала
от стаи отставшая туча,
В туалет попросила пустить,
дескать, писать охота,
Я лежал на диване в трусах
и смотрел Бертолуччи,
Ненавижу, когда беззастенчиво
ломится кто-то.
Я махнул ей рукой,
мол, давай, пролетай, дорогуша,
Тут тебе не вокзал,
тут культурный народ отдыхает,
А она, вероятно,
с утра не прочистила уши,
Или, может быть,
просто была от рожденья глухая.
Прислонилась к стеклу,
проявляя характер железный,
Рисовала ногтём,
не жалея моих перепонок,
А когда поняла,
что меня убеждать бесполезно,
От обиды такой
разревелась, как малый ребёнок.
Я, забыв обо всём,
попытался её успокоить,
Против девичьих слёз
я всегда был и есть безоружен…
Чертыхается город с утра:
«Что же это такое,
только-только обсох
и опять бесконечные лужи»
Туча
© Copyright: Латур, 2004
Свидетельство о публикации №104060800419
Свидетельство о публикации №104060800419
Рецензии
На это произведение написано 28 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.