Стена из молчанья терзает нас голодом,
Сковал наши губы мороз.
И жалкие звуки, хранимые холодом,
Еще не рожденные, держат нас врозь.
Лишь тенью костра, что в ночи нас согреет,
Внутри мотылек не сгорает.
Он жив, он растет и он тлеет.
Когда-нибудь, может? Кто знает?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.