Любимой

Свободна птица, кружа над миром.
Как птицы люди по миру ходят.
Кого-то манит подвалов сырость,
Кого-то солнце с собой уводит.

Но птице легче спуститься сверху,
Чем человеку, к солнцу поднявшись,
Остаться в небе, подобно Стерху
И с притяжением распрощаться…

Взмываю ввысь на крылах самомненья,
(Ведь я орел, я всегда всех лучше..)
Не замечая, что для паренья
Уж не хватает воздушной гущи.

Как будто Небо само смеется.
Где мой порыв, где мое терпенье?
Под крылья воздух уже не льется
И наступает опустошенье.

Прозрачный вакуум вплывает в сердце.
Сил нет и нечего больше тратить.
Мой Бог, пошли мне навстречу ветер,
Который снова меня подхватит…

Но ветра нет. Нет границ, нет времени,
Вдали внизу облака клубятся.
Я сам в себе, как росток и семя.
Ты знаешь, страшно таким остаться.

Внутри меня не клокочут страсти,
Но что-то гложет, съедая нервы,
И тихо шепчет: - Ведь ты не первый…
Но быть последним, вот это – счастье.

Все.
Камнем вниз.
Только ближе, ближе
Земля, обветренная веками.
И, оглянувшись, уже не вижу
Своей вершины за облаками.

Я словно сбитый стрелой из лука.
В такой момент не спасают крылья.
Да где ж ты, ветер – кричу я глухо,
Но  утопаю в дорожной пыли.

И вновь вгрызаюсь когтями в землю
И сам себе не даю я воли,
Хоть знаю, я безнадежно болен
Тем, что наказам судьбы не внемлю.

P.S.
Возможно, ты мне совсем не веришь,
А может, просто не веришь в счастье,
И, если скажешь, что бесполезно
Я разрываю себя на части…
Что я глупец...
Что пуста надежда…
Зачем терзать понапрасну душу…
Пусть лучше все так течет, как прежде,
И ни к чему равновесие рушить…
 
Я рассмеюсь, но душа беззвучна,
Не признает никаких сентенций…

А твои стрелы ложатся кучно.
Одна из них обломилась в сердце.