От себя убежать невозможно,
Остаются на сердце следы.
И бредут по дорогам тревожным,
Поседевшие дети беды.
А куда? Не за завтрашним снегом.
За любовью? За песней, за сном.
И всплывает в душе оберегом,
Только память о доме родном.
Вот написана новая книга,
И ложится на сердце и в пыль.
Тяжким грузом - прозрение мига.
Сладкой сказкой - свершенная быль.
Почему же поэты от бога?
Корневищем корежится слог.
Поравняется с песней дорога,
Лишь у тех, кому слышится Бог.
Ив. Исаеву
© Copyright: Игорь Чернов, 2004
Свидетельство о публикации №104052800457
Свидетельство о публикации №104052800457
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
