Прости, сынок, с тобой мы не встречались,
Не знаю даже, как тебя зовут.
Меня сейчас одолевает зависть
К ровесникам, что с семьями живут.
Они судьбой довольны и не очень,
В их жизни равно радостей и бед,
Но сына смех или улыбка дочки
Им в непроглядной тьме подарят свет.
Я помню край родной - там жил счастливо,
Не ведая ни горестей, ни зла.
Жаль, от всего, что дорого и мило
Судьба меня далёко занесла.
И там, где я ни разу раньше не был,
Раскинув руки, на земле лежу,
Бесстрастному, безоблачному небу
Молитву неумело возношу.
Но сколько б перед Богом ни винился,
За все грехи я заплачу вдвойне.
Прости, сынок, ты так и не родился.
Прости... Меня убили на войне.
Слова отца
© Copyright: Вера Писарева, 2004
Свидетельство о публикации №104052700121
Свидетельство о публикации №104052700121
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.