Пустота

Нет сна,

нет звезд –

печальна мгла небес,

ночная тишь

пронзает свистом уши...

Ну что за жизнь? –

день выпотрошил душу,

 и канул в ночь,

во времени исчез...

Суббота нынче,

вторник ли,  среда

 - одно и то же –

что вчера, что завтра,

пусты былого выцветшие кадры,

и завтра недоступно навсегда –

одно "сегодня"

- тесное "сейчас"

на выдох-вдох,

полусекундной долькой

мелькнёт, - вот чем

располагает только

земная жизнь,

по быту волочась.

И мнится мне,

что я живу внутри

скользящих,

в цепь запаянных, мгновений,

 и мысль течёт,

кровотолчками в венах,

сквозь вечность

без руля и без ветрил,

анализом не принимая лжи

о божьей сопричастности творенью,

 витийствует и,

падая во время - энергией

там продолжает жить...

Поля энергий...

вакуум кишит

осколками былых мировоззрений,

там вечность строит

пятым измереньем

этические принципы души...

И явно озарится на момент

разгадкой тайна,

средь помех межзвездных,

что разум наш,

он хоть и диким  создан,

 - воспитанник души,

её студент,

обязанный познать,

вторгаясь в суть,

осмыслить  красоту перед глазами,

 и каждый день

сдавать душе экзамен

 на нравственность –

себя водить на суд,

сверять с душой

мыслительный процесс,

шлифуя логику от нарушений -

чтоб завтра стать

на чуточку душевней,

сличая совесть с мудростью небес.

Осознавая судеб суету

стальными связями

причинно-следствий,

принять  исканье  разума

наследством

труда Вселенной

полнить пустоту.

От  "Слова"

пробудившимся зерном,

из первовзрыва

сингулярной точки,

она творила разума источник,

и пестовала мыслеформы в нём,

чтоб нынче,

отражаясь в зеркалах,

когда в неё нацелен каждый атом

пытливых глаз,

любуясь результатом,

смогла одобрить то, что создала.