Мысли

Эх, тяжела, моя судьба поэта,
Особенно когда ты молод, глуп.
И нету никакого здесь секрета,
Когда душою, а не головой поют.

Я сделал в жизни глупостей не мало,
И заплатил давно за них сполна.
А что мне делать? Дело лишь за малым,
Убить в себе вот этого сверчка.

Того сверчка, что сразу же влюбляясь,
Всем начинает свои песни петь.
Того поэта, что и не подозревает,
Что ему можно делать, а что нет.

Как жаль, но он не понимает,
Что всем не сможет он свои стихи пропеть.
И разница же очень здесь большая,
Где есть любовь, а где влюбленность есть.

Я так хочу убить в себе поэта,
Чтоб не мешал на свете больше жить,
Но не могу, казните же за это,
Когда опять понатворю я бед.

Да, я поэт, но я же одинокий,
И мне не хорошо на свете оным быть.
И вот идут всё дальше мои строки
Всем тем, кого мне и нельзя любить.

А я хочу найти себе принцессу,
И всё оставшиеся ей одной прочесть,
Чтоб тот сверчок вдруг вырвался из лесу
И наконец-то стал и днем он тоже петь.

Чтобы творил бы он на радость людям,
А главное на радость той одной,
Которую по настоящему он любит,
Ну а она спасет его покой.

Ну вот, опять за старое он взялся,
И снова ерунду нагородил.
И как всегда, мне одному остаться,
А что-то делать больше нету сил.

Куда пойти? Кого позвать на помощь?
Я в темноте не вижу ничего.
И нету света, что вывел бы на воздух,
Чтобы глотнуть скорее мне его.

Чтобы набраться новых сил для жизни,
И, наконец, любовь свою найти.
Чтобы любя, не мучиться от жизни,
Чтобы любя, всю жизнь с нею пройти.

Чтобы любя, любить еще сильнее.
Чтобы любя, еще сильнее быть.
Чтобы любя, быть чуточку смелее.
Чтобы любя, любить, любить, любить.