Он. Осень

Нет, как смешно…
Не ненавидеть, не прощаться…
Лишь потому что он потомок осени
Смешно!
Да, я ему сестра.
Но он….
Он любит приходить
С дождём…
И оставаться  …
Он золотого листопада
Звон…
В иную чертит
Плоскость…
И времени шаги
 лишь заглушает
Листьями …
Под ноги…
И он бросает,
 как сентябрь дожди
Свои тревоги…
Мне в окно
Ладошкой клёна…
И счастье у него
 похоже на мечту
Что остывает в парке
 прудом…
И за грачами ..
нет не улетает…
Бредит югом….
Он ищет
В имени моём секреты…
Как будто знает
Глаз печальных
строки…
Храня от осени ключи…
И ветер отпуская
К одиноким…
…
Мы забываемся в ночи…
Почти как шум травы
Последний, зябкий…
И исчезаем на рассвете…
Чтоб украдкой…
Стремится в жизнь свою войти
Шагами осени неспешной…
И где то к ноябрю пустить под хвост
Чертям…
Всё что казалось важным..
Прежде …
И затеряться на балу…
У Сатаны…
В аду деревьев …
Осенью сожженных…
В пепел….
Слов ….
И честно не заметив
Что однажды
Мы вместо фейерверков
Ноября…
С остатком тьмы….
Окажемся…
Лишь будущим
Вчерашним…
Кострами
Догорающей
Зимы….