Поэту, подсевшему на авторскую песню

N-n, не пишите больше песен,
Ваш талант нельзя швырять на сцену.
Понимаю, мир без песен тесен,
Но душа ведь чувствует измену.

Вы поймите, песня – это кратко:
Текст, гитара, голос, всплеск оваций.
Бабочка, взлетевшая над парком,
Мысль после чреды деноминаций.

Песня – это чаще конъюнктура,
Стеб, мораль толпы у бочки кваса.
Вы поклонник массовой культуры?
Жизнь и смерть даешь в обмен на кассу!

Да, конечно, были Окуджава,
Клячкин, Галич, Визбор. Был Высоцкий…
Вам покоя не дает их слава?
Но ведь были Пастернак и Бродский.

Вы Поэт. Себе признайтесь в этом.
Вас текстовка делает беднее.
Ритм, аккорды, славные куплеты…
Веры нет, любовь исчезла с нею.

Можно ли своими же руками
Так удешевлять дорогу в Вечность?
Вы же были в этом дивном храме,
И ушли. Ах, детская беспечность.

Впрочем, воля Ваша, надо ль слушать
Причитанья бабы бестолковой…
Но прошу Вас, не губите душу,
Не пишите песен, право слово