Ипполита

Я умею любить, но люблю убивать.
Вот ответ мой, храбрейший из храбрых вождей.
Смерть я, нежная смерть, как меня ни назвать.
Будут спать твои кости под лаской дождей.

Я не верю глазам, говорящим со мной, -
Мне их проще закрыть поцелуями стрел.
Я пугаю улыбкой своей ледяной
Тех, кто бросить мне вызов открыто посмел.

Я не знаю объятий теплее, чем сталь,
Под одеждой кольчуга мне кожу не жжет.
Что с того, если вечный двойник мой – печаль
И кривится от раны невидимой рот?

Что ж… Бывало у рук моих дело нежней,
Чем игра с оживающей плотью меча.
Но всегда уходили они в мир теней –
Так мне льстила бездумная власть палача.

Я – чудовище? Может быть, спор ни к чему.
Посмотри мне в лицо – вот он, смертный твой час.
Вспомни павших твердынь подожженную мглу
И сестер моих нежных, страдавших от вас.

Ты умрешь за их боль, ты умрешь за их страх.
Я – убийца? Но месть благородней войны!
Наступил окровавленных грез твоих крах,
И удел твой сегодня – смертельные сны.

Я – не женщина? Верно, мне нежность чужда.
Только если вам так уж нужна их любовь,
Если слезы их дороги вам – что ж тогда
Вы кумиров своих льете слезы и кровь?

Нет, не верю я, тщетно – зови не зови…
О, ты мог бы унять беснованье тоски!
Только было бы глупо – поверить любви,
А потом пасть в слезах – от твоей же руки.
(1998)