САД

Есть сад, где туман, словно флейта, поет поутру,
где ночью сосна загорается тысячью окон.
где числа струятся по веткам и гложут кору
и листья грызут, и свивают затейливо кокон,

и звуки крылатые рвутся к соцветиям букв,
а буква неведомым словом округлиться рада.
Корнями свиваются дуб, эвкалипт и бамбук,
но кроны свободны, и нет между ними разлада.

В  изгибах ствола многоцветно мерцает смола,
слоны и медведи гордятся талантом и родом,
и Логос летит, словно стройного Смысла стрела,
и Лотос плывет, словно статная Лебедь, по водам.

И рыбы танцуют, и змеи костер развели,
и львиных клыков не страшится олень длиннорогий.
Есть Сад, но застлались, затмились, быльем поросли,
подернуты илом, трясиной просели дороги.

И только безумного сердца безудержный стук
доносит неверные вести из этого сада.
Но нет оправданья сомнительной ловкости рук,
но нет утешенья в спасительной легкости взгляда,

Но нет вожделения прежнего к странным плодам,
хоть все мы надеемся тайно, что родом оттуда,
когда искушение верности смертным садам
сменяется вечным, как мир, воплощением чуда.

1988