Валюс

ВАЛЮС

Мне было 19 лет. Или 18.
Случайно я попал в подвал на Кропоткинке – мастерскую художника Валюса.
Выставка была подпольной – экскурсию проводили его жена и сын.
Народу было много. Слишком много.
Картины были хорошие. Или – нет? Не знаю. Искренние. Это – важно.
Валюс – когда ему было немногим за 60 узнал, что он болен раком. И ему осталось жить месяц-два.
Он сжег все свои предыдущие картины, накупил новых холстов и начал писать… Новые картины. По одной -две картине в день…
Странно… Но в последнее время я все чаще вспоминаю и историю Валюса, и его картины.
Искренние – как прощание с миром….

 
Это не имя – фамилия,
Стоном  осипшей трубы…
Странная хрупкая линия
Странной и хрупкой судьбы.
Кофе – с осадком цикория,
Или –  коньяк на вино…
Валюс. Теперь уж – история,
Что приключилась давно. ..

Был он – художник – как прочие:
Думал о мощи страны.
Кто на картинах? Рабочие –
Соцреализма полны.
Верил ли он  самостийности
Искры, что бредит душа?
Нет!  Отдавался партийности,
Сладко деньгами шурша.
Но – так порою случается,
Даже в богатом дому –
Этого мира начальница –
Смерть постучалась к нему.
- До окончанья – два месяца:
Дружно сказали врачи…
…Страшно спускаться по лестнице,
Что утопает в ночи…

Валюс. Вся жизнь – как излучина:
Мог бы писать небеса,
Но – безысходно-измученно
Смотрят с холстов – телеса…
Сам превратился в «товарища»,
Им умереть – не готов!
На пепелище – пожарище
Всех предыдущих холстов…
Просто ли так – во мгновение
Сжечь их –  чтоб прыгнуть с нуля?
Жажда предсметного гения
Много дороже рубля…
Пепел на пальцах. И в копоти
Окна его мастерской…
Хлопайте, хлопайте, хлопайте –
Жизни и смерти такой…

Мог бы и сразу повеситься –
Но – волшебству господин –
Он написал за два месяца
Сотню хороших картин.
Церкви дрожали  над площадью,
Розовым светом  икон…
Иноки, странники, лошади,
Вечный покой – испокон…
В красках – отвага беспечная,
Мягкая сила – в мазке… 
В холст он –  выплескивал вечное,
Чтобы уйти налегке…

Нет… Я не критик. Пожалуйста
Не говорите о том.
Просто – запомнил я Валюса –
В небе сгоревшим холстом.
Тем, что  таит неизвестное
В мире – и в каждом из нас:
Пепел – творящий небесное –
Хлынувшим сердцем из глаз…