Москва...

• * *

Москва, что плачет и поет,
И я – как дым над нею,
И день, что над Москвой встает,
Протяжно каменея.
Я здесь погибну – выручай,
Побудь свечой в окошке.
Иль – кошкой, что бежит на чай
К другой какой-то кошке…

Ах, пуган я – зачем еще
Пугать меня? Не нужно!
Плевком я жил – через плечо
Проплюнутый натужно.
Не удивлялся: Вас ист дас?
А делал,  что велели…
Такая вот судьба у нас,
Рожденных в карусели…

Кому –  душе гречишный мед,
Кому – на брошь камею.
Москву – что плачет и поет,
Меня – как дым над нею.
А если вдуматься? Пустяк.
Ведь все пустяк же? Точно?
Не в том я прожил жизнь, не так:
Хоть облачно – но склочно…

А если вдуматься – слова,
От пряжек до подтяжек…
И – где-то там живет Москва,
Которой крест не тяжек.
И – поминая про Москву,
Подобием трамвая,
Я тоже, где-то – но живу,
Точнее - доживаю…

Пересекаем  сотни дней,
И все – на перепутьи.
Москва. И я вишу над ней
Как облако из ртути.
Или – над той Москвой вися,
По тягостной привычке,
Я – клетка, что из прутьев вся,
Из прутьев, но – без птички…

Не нужно траура. И слов,
Что на него похожи.
Давно лишился я оков
Полусердечной дрожи.
И – стал свободен, хоть едва
В себе и понимаю,
Что – где-то там – живет Москва…
И я в ней – только тень – едва
Лишь дымом доживаю….