* * *
… Возможно, мы и стали злы –
Такая нынче суть.
Хоромы строим – из золы,
Не так – а как-нибудь.
Несемся, по пути кружа,
Как мокрая листва…
Живем – с повадками ужа,
Что пойман был сперва…
Возможно, в нашем небе грусть –
Не звездный фейерверк…
В нем – только сумрачное «пусть»,
В котором мир померк.
И – осень, что не верит в март,
Что сам себе не рад.
И две колоды старых карт,
Крапленых наугад…
Хоть обыскали все углы,
Что отыскали? Муть?
Возможно, мы и стали злы –
Такая нынче суть.
Расстрел в тени, нелепый вальс,
Срок – плакать и любить…
Что это? Жизнь - не удалась?
И как я мог забыть?!..
Возможно, мы и стали злы...
© Copyright: Дмитриев-Мамонов, 2004
Свидетельство о публикации №104052100204
Свидетельство о публикации №104052100204
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.