Много лет, много зим я бродил по лесам,
Вспоминая, как жил, как скрывался и мстил,
Обрекая на смерть сотни тысяч людей, умирал и я сам.
Рваных ран череда, я достаточно крови пролил.
Я кричал, я бежал от смертей снова к ним.
Умолял, я просил, я скрывался, таил, убивал,
Наслаждаясь безумием жертв, или просто молчал,
Убивая в ответ. Так спроси же меня, наконец, кем я стал?
Ухмылялись враги, затыкая мне рот,
И стальные пруты раскаляли в огне,
Но не знали они, что придет их черед,
Когда смерть их отыщет во мгле, в тишине.
Старых храмов чертоги, алтарь где омыт
Алой кровью моей и десятков людей,
Что кинжал там пронзил, чтобы дьявол был сыт,
Я разрушил, и дым поднимался от них страшной ночи черней.
Так я шел, а потом кто-то тихо спросил:
Что мне нужно теперь? Слава, деньги, венец?
Нет, довольно, сполна я свое получил.
Жизнь моя, боль и тлен - все прошло, наконец.
мрачное
© Copyright: Линита, 2004
Свидетельство о публикации №104051901278
Свидетельство о публикации №104051901278
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.