Стрелок. Mасло на канве

Стрелок дальновидный походкой беспечной
влачит своё тело на поле охоты.
Не то, чтоб тянуло его, но пустует
то место, где скоро повесят трофей.
Ласкает трава его ноги.  Тоскует
печальный стрелок.  И в тоске бесконечной
не может в себе подавить он зевоты.
Присел – и тотчас его обнял Морфей

Охотник блаженствует.  Осень на камни
бросает цвета свои: красный и красный.
Рифмуя во сне его губы лопочут
осенние стансы.  Без страха зверьё
гуляет.  Охотник проснуться не хочет.
Во сне он дитём себя видит, пока не
покинет свой кожух на ощупь атласный,
чтоб выстрел без промаха сделать, ружьё.

В предчувствии запаха крови наверно
огромный олень шевелит непрестанно
ноздрями.  В предчувствии запаха крови
во сне улыбается меткий стрелок.
Он дышит спокойно, и пульс его ровен.
Часы его сердца бегут равномерно
к тому долгожданному часу, когда на
Ружье его, щёлкнув, взведётся курок.

И смотрит Диана.  Угрюмый невольник
грядущего выстрела, прячась от взора,
судьбу умоляет, чтоб время вернулось,
когда он дитём был в обьятиях сна.
О, знала бы мама о том, что так скоро
случится.  И как одинок он в плену ас-
симетрий, где правилен лишь треугольник:
охотник, олень и пустая стена.