Художник спит. Он пьян который день...
И верный пес у ног его свернулся,
А на мольберт легла от шторы тень…
Картины мастера, романтика, безумца…
Он на холсте весь мир отобразить
Решил рисуя, и его хвалили.
Он счастья ждал, он так хотел любить,
Мечтая, чтоб его всегда любили…
Но время шло. И вдохновенья пыл
Остыл под натиском обыденности плена,
Художник в суматохе притупил
Желания, любовь, надежду, веру…
Друзья ушли. Остался одинок.
Маэстро кисти, отдаваясь власти «Джина»,
Спасался памятью, и проклиная рок,
Сжигал в воображении картины…
А яркий мир, воспетый на холсте
Стал превращаться в серую бумагу,
Остались только блики на листе,
Насмешка времени и слез живая влага.
Гуашь осыпалась и смылась акварель,
И меж мольбертами гуляет зимний ветер.
Художник пьян. Он спит который день.
Оставив нам себя в автопортрете…
Художнику...
© Copyright: Зимний Де Прессняк, 2004
Свидетельство о публикации №104051700922
Свидетельство о публикации №104051700922
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
