Поле в белую ромашку
Шмель летящий на цветок,
Гонит красную букашку,
Это мой мол уголок.
Я иду к другому полю,
В поле русский василек,
Он в пшенице, как в неволе,
Я срываю стебелек.
Шаг за шагом, набираю,
Я большой-большой букет,
Аромат его вдыхаю,
Чуда летнего секрет.
Босиком, в российском поле,
Мокрый, в утренней росе,
Рад доставшейся мне доле,
Видеть это не во сне!
Свидетельство о публикации №104051400854