моем мамину посуду
Мамы нет, посуда с нами.
Боль, лежавшая под спудом
Снова прорастает снами.
Шесть фужеров, память детства,
Блеск насечки филигранной.
Неразменное наследство…
Затянувшаяся рана…
Затянулась, да непрочно…
Сон, настигший этой ночью, –
Живы все…
Светло и странно…
Свидетельство о публикации №104051400353