О письмах...

И письма, ценные когда-то,
Сегодня превратятся в прах.
Их столько лет хранила свято,
Они ещё в моих руках.
Как будто – стонут, умоляют
Их пощадить: не жечь, не рвать,
И поневоле заставляют 
Меня их вновь перечитать.
И с каждой строчкой, с каждым словом
Всё ближе, ближе к горлу ком…
Один конверт остался новым,
До боли почерк мне знаком.
Я вскрыть когда-то не решилась
Письмо прощальное её,
Я слишком рано научилась
Беречь спокойствие своё.
Но, звукам прошлого внимая,
Узнаю тайну я сейчас.
Конверт торжественно вскрываю
И вижу – девочками нас.
Размашистый, неровный почерк,
И нет рисунка – двух сердец…
Лишь – пять обидных, горьких строчек,
Что дружбе наступил конец…
Так обрывается страничка
Из книги детства…что ж у с того?
Бумажной улетела птичкой
Подруга сердца моего.
А, сколько писем! Целый ящик!..
В них – откровенья прежних дней,
И – сила веры настоящей,
Что неразлучны будем с ней…
Но… мы легко навек простились,
Забыв про детский наш обет.
А письма всё-таки пылились
В столе моём пятнадцать лет!..
Зачем их бережно хранила?
И для чего сожгу теперь?
Ведь я давно уже закрыла
В то время сказочное дверь.
Хоть, как и прежде, убегаю
От страшной правды в мир мечты,
Не письма я сейчас сжигаю –
А в прошлое своё мосты!..

Огонь – прекрасная стихия,
На славу выдался костёр!..
Но оттого пишу стихи я,
Что слышу памяти укор…