Такого не пишут в газетах

Печатные чернила стекают со страниц газеты,
Вместо букв я вижу силуэты, вместо строк,
Я вижу только ложь, продать истину?
Кто может? Я думаю любой сможет,
Но не каждому дороже, и выгоднее ложе,
Здесь нет подтекста, это одно и тоже,
Чувственная любовь давно известна всем,
Тем кто ворует жизнь, берет на душу грех,
Тех, невинно спящих, под прожекторами,
Боли, инъекция усыпления в их крови,
Им не выбраться, а стоит ли? Но есть,
То что не пишут в газетах, это - месть...

Чувство разбитого о камни, срезанного
Тайной, наложенный отпечаток вами,
На бумагу очередной статьей станет,
В утреннем выпуске повестки криминальной...
На следущий день, ты поймешь, что
Ты в западне, выхода нет, ты - никто,
И нигде, нет семьи, нет друзей,
Нет врагов, лишь на руках пару оков,
Окон нет и панорама выцветшей бумаги,
Снаружи чернильные лужи, и овраги,
Красной строки, срезанной под узкий шрифт,
Рядом фотография - запачканный лифт...

Управляются со словом, бьют по спине
Хлыстом, и затыкают заголовками, стон,
Точки не остановят, стремление к свету,
Тотчас запятые наложат веху запрета,
На основные цели, спасения, извлечения,
Правды из лживых глаз слепого гения...
Ненависти вращения, назад не спасет это,
Ведь такого не пишут в газетах....