Я не поэт, ударив лоб о стену,
И не творю, обкусывая ногти,
И вкуса нет, вскрывая себе вены,
И чувствовать проблема, -
Без исключения все,
Включая чувство локтя.
И выпил водки этот человек,
И в первый день сказал:
«Да пропадом пошло!»
И на второй сказал,
И так же и на третий.
А на четвертый стало хорошо,
И стал он лучшим алкоголиком на свете.
«Я не поэт», срывая этикетку,
«Я не творю» и, спичечной головкой,
Он наслюнявил эти строчки метко,
Овацией разбитого стекла
Ему ответила районная столовка.
И пыльных окон,
Мавзолеев мёртвых мух,
Услышал он привет из глубины,
И протянув ладонь,
Исторгнув сивый дух,
Он декламировал в буфет:
«Неси сюды блины!»
И молвил, сей буфет: пиши стихи!
И творчеству задал начало:
Он первых строчек вывел потрохи,
Возглавив цикл «Урчало …».
12.02.2003
Диалог с буфетом
© Copyright: Тамара Каменская, 2004
Свидетельство о публикации №104050701079
Свидетельство о публикации №104050701079
Рецензии