Шлейф

Всё то же самое... Одно. И бесконечно
Проходят дни посменно чередою,
Отягощённые забвеньем и тоскою -
Бессмысленно, фатально, быстротечно.
Так суждено.

И, убивая вновь один из них,
Терзаюсь я: ведь он не повторится
Тот час, в тот самый день..."сего числа" и год,
Когда могла бы превратиться
Вода в вино.

Я лишь романтик. Я один из тех,
В ком переменны, то пылая - угасая,
Каскады странных снов вне сомкнутости век,
Неведомо: из ада ли, из рая
И для чего...

И всё не согласуется со мной.
Как я бы не хотел и не пытался,
Но шлейф пути взмывает вверх стеной -
Он был, он есть, и, кажется, остался
Для одного...

Надлом всегда сопутствует удаче,
Что есть она, случайная? Ужели
Она бредёт без права передачи,
Уходит. И кружат осколки, как в метели -
Нет ничего.

Быть может, бытие моё - ошибка
Того, кто так и не создал иного,
Чего-то большего, чем стёртая подкова,
Венчающая столп, стоящий зыбко.
Винить ль Его?!

30 июля 1990 года.