Поздно,
еще одна осень
садится,
как птица,
на мое окно
и,отражаясь в стекле,
ждет,
когда я взмахну своими крыльями,
(которые так нравятся тебе),
и мы улетим под небеса,
в твой чудесный розовый сад.
Но как оторваться от земли,
если не слышно музыки джаза,
не кончена фраза,
рассыпаны стразы,
и душа онемела,
забывшись в тревожном, мучительном сне.
И висят мои легкие крылья,
как старые пуанты балерины
на гвоздике в стене.
А ведь я летала, летала...
Незримо.
И это так нравилось тебе.
Поздно...
© Copyright: Ирина Савицкая, 2004
Свидетельство о публикации №104050600639
Свидетельство о публикации №104050600639
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
