В парке

Так странно...
Этот парапет -
не часть мифических развалин.
Полукольцо первопечали,
он ограждает кручу лет -
как рано
мне такая явь;
такие сны приходят рано,
и формы плавные края
я совмещаю с краем рваным.

Конечно, парк. Весна. Светло.
И ветер слаб.
И солнце сильно
опережает всех по стилю,
как краб
невольное весло.
Как легкий парус наклоня
в противомрак земли оседлой
смущает парусник меня
заатлантической беседой.

А почему так вышло?
Бронь?
нам дан покой вперед и в муку,
нам,
рассчитавшим близоруко,
прицелом в глаз, ударом - в бровь?
Каким быть должен этот гнев,
что нас минует божья почесть,
что нам гореть в своем огне,
в дутье всемирных одиночеств?

Не правда ль, молодость горчит
поспешным ветром,
вольным ливнем?
Когда - раскаяньем сопливым,
когда - гордынькой каланчи.
Признайся, молодость права
Не средством, нет,
а тем порывом,
которым буйствуют слова
несовершенного разлива.

И парк, и ряд пустых скамей, -
та цель, полученная позже,
твой личный номер - не на коже -
а в указателе взамен;
и годы,
бьющие о край,
конечно тот - наклонный - парус!
а звезды вечера - стеклярус,
преувеличенный стократ!