Исповедь

Не верь дождю, что стоит стеной между нами. Не верь. За его мутным стеклом скрывается Нечто с острым клинком. Ты не видишь холодную сталь, но чувствуешь ее удары в своем сердце. Боль, нестерпимая, самая настоящая, и в тоже время, непонятная, нереальная, но самая разрушительная, поселяется в тебе.
Ты не видишь противника, а он глумится над тобой, протыкая в очередной раз твою душу.
Все скрыто дождем – плотной дверью, ключ от которой потерян в глубинных водах. Нельзя шагнуть на другую сторону, никак нельзя, все навек разделено, разрушено, и даже одно целое больше не будет целым.
Это все он – Дождь. Он скрывает людей и предметы и делает не такими четкими очертания – картины плывут перед глазами, лишенные яркости.
 Этот серый лгун скрывает меня и мои чувства от тебя. Его занавес задернут между нами, но только ТЫ не видишь моих глаз. Ты думаешь, они блестят от слез, но это не так они смеются, смеются над тобой самым дерзким смехом. Тебе кажется, что по моей щеке катится жемчужная слеза, но это всего лишь капля дождя, больше похожая на серый агат.
Слышишь, как я говорю лживые и бесполезные слова, но тебе кажется, что я изливаю тебе душу, исповедуюсь. Но знай, что мою исповедь не услышит никто и никто не узнает о моих грехах.
«Ты веришь мне? Веришь?» И эхом я слышу твоё «верю…». Господи, до чего же ты глуп! Я отворачиваюсь, чтобы скрыть улыбку, а твоя рука тянется, чтобы утешить меня. Но дождливая стена не позволяет.
Ты понимаешь, что слишком на многое надеялся, а самой главной надеждой была я. Такая милая, добрая, ласковая, нежная… Да, я могу быть такой, но это всего лишь образ, всего лишь маскарадная маска, так подходящая мне. Она нужна, чтобы обманывать. Хотя, можно ли назвать игру обманом? Не моя вина, что желаемое принимается за действительное. Не моя… Ведь правда? Правда? Ведь никто не узнает о фарсе и не разглядит в себе роль жертвы. Потому что жертв нет, есть актеры.
Не будут и обвинять меня, и говорить, что я ничего не понимаю. На самом деле, я не только понимаю, но и знаю. Знаю, как больно серебряный клинок входит в сердце и оставляет там шрам. Знаю, как больно ранят лживые слова. А еще я знаю, кто тот невидимый противник, скрывающийся в струях дождя. Я ненавижу его, но не могу избавиться. Он никогда не бывает один, и бороться против него бесполезно. Ведь этот противник – тень…
И вновь я ухожу, выбросив старый километр жизни по ту сторону дождя. Забери его себе. Это единственное, что я могу оставить на память о себе.
Стук моих каблуков заглушает ливень, он же пытается скрыть меня от тебя. Но его занавес не настолько плотен, и я чувствую твой взгляд на себе. Но я не обернусь. Я не привыкла смотреть назад.
Ухожу вперед, а такое чувство, что убегаю. От кого? От себя. Но вот уже в который раз ничего не получается. Я слышу, как твои губы шепчут: «Прощай…» Слова догоняют меня, а вместе с ними семенит и тень. Незаметная для окружающих, но только не для меня.
Прощай!…