Написан стих, но без начала и конца,
И дать названье не поднимется рука,
Такой уродливый и страшненький дрожит
На плоскости бумаги он лежит.
Такой ничтожный, умирает от тоски,
Тебя я не люблю, увы, прости.
Ты не удался и не слогом и не ритмом,
И в содержании твоём нет даже капельки ума,
Твоя судьба - быть в "Ид" моём зарытым,
А я? Я напишу другой стишок - для "Я".
Тебе не суждено стать сыном благородным,
Тобою не смогу гордиться я,
И уничтожу я тебя во сне холодном,
Но... без тебя не будет и меня!
Стих
Рецензии