За селом у речки бабы песни пели,
рвал меха, сбиваясь, местный гармонист.
В унисон скрипели ржавые качели
и летел, срываясь, пляски-пересвист.
Полнился задором молодецкий гомон,
пахли самогоном и в любви клялись.
И бывало, если кто-то был надломан,
за святую правду, грех соврать, дрались.
Ну, а что же ныне? Тишина глухая...
Порассохлась, прежде резвая гармонь.
И сидят селяне по углам вздыхая,
превращаясь часто в прОпитую хронь.
Как же тут не вспомнить мужика с таможни,
что вещал: "Обидно братцы за страну."
Я согласен, в мире всё похерить можно,
оболгав идею, мы идём ко дну.
Обрубили корни славному Союзу,
За бугром хохочет с нас капиталист.
Что творится ясно даже карапузу.
Канул и растаял пляски-пересвист.
Пляски-пересвист
© Copyright: Александр Альт, 2004
Свидетельство о публикации №104042500665
Свидетельство о публикации №104042500665
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
