За селом у речки бабы песни пели.
Рвал меха, сбиваясь, местный гармонист.
В унисон скрипели ржавые качели
И летел, срываясь, пляски-пересвист.
Полнился задором молодецкий гомон,
Пахли самогоном и в любви клялись.
И бывало, если кто-то был надломан
За святую правду, грех соврать,- дрались.
Ну, а что же ныне? Тишина глухая...
Порассохлась, прежде, резвая гармонь.
И сидят селяне по углам вздыхая,
Превращаясь часто в прОпитую хронь.
Как же тут не вспомнить мужика с таможни,
Что вещал: "Обидно братцы за страну."
Я согласен, в мире всё похерить можно.
Оболгав идею, мы идём ко дну.
Обрубили корни бывшему Союзу,
За бугром хохочет с нас капиталист.
Что творится ясно даже карапузу...
Канул и растаял пляски-пересвист.
Пляски-пересвист
© Copyright: Александр Альт, 2004
Свидетельство о публикации №104042500665
Свидетельство о публикации №104042500665
Рецензии
Придёт время, спляшем на собственной золе. Спасибо.
Александр Альт 21.05.2004 10:49 Заявить о нарушении
Александр Альт 21.05.2004 10:49 Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.