Художник
На холсте разноцветными красками
Днем и ночью пытается он
Рассказать все, что видит под масками,
Что одеты на лица кругом.
Он рисует в дыхании воздуха
Колыханье ночной тишины,
Говорящей о вечности вороха
Всех проблем, ведь мы ими полны.
Он художник и видит чуть более,
Чем любой из безликой толпы.
Он смирён и идёт сквозь все терния
Не боясь потерять вид тропы.
Но не каждый способен проникнуться
Глубиной его мысли, умом.
Человеку ведь свойственно свыкнуться
С ложью, лестью пропитанной злом.
Лишь по смерти признают художника
Через память он станет живым.
Но никто не ответит на главное:
Почему он для всех был чужим?
Свидетельство о публикации №104042500432