22
перемолоты строгостью лет;
меньше снов со следами тревоги,
меньше слов, оставляющих след...
Города, привокзальные лица,
словно ряд недочитанных книг,
перелистывая страницы,
вспоминаешь всё реже о них.
22... ты играешь глазами
до сих пор... а не всё ли равно?
пообедав моими стихами,
запиваешь их липким вином.
Облака... эти вечные стаи,
возвращаясь с востока назад,
друг за другом гоняясь, сплетаясь,
мне рисуют твои 22...
10.03.2002
Свидетельство о публикации №104042001503