Парижские каникулы

Из распахнутых окон шумит авеню Клебер,
На душе муторно, только не ностальгия это.
Это - бодун, с лёгким привкусом сыра камамбер.
Душное утро, август, заканчивается лето.

А где-то в Москве сегодня семнадцать градусов,
Грибные дожди временами в столице и по области.
И кто только придумал эту водку? Какая же гадость!
Почему слово «бодун» на французский не переводится?

Cabernet Franc в запотевшем стакане со льдом,
Не хуже пива бодрит и оттягивает. Жить будем!
Подхожу к зелёным завитушкам входа в метро,
Типа пешей прогулкой скрашиваю отпуска будни.

Уже остров Сите картинно парит напротив,
Плавятся закопчённые вековые шпили.
Как же отвратительно отрыгиваются шпроты
С парами водки, которую на кануне пили!

Пыль вечного города и выхлоп моего перегара,
На тротуаре частые кучки свежего собачьего кала.
В тени платанов на лавках легендарные клошары,
Воняют, как бомжи на площади Курского вокзала.

Стоянка туристических автобусов, слышатся голоса:
«Подивися, Микола , які ж страшні тут місцеві жінки!»*,
«Извини, командир, а где бы тут можно поссать?»,
«Эх, мужики, вот бы впердолить вон той блондинке!»
_____________________________________________
*Посмотри, Николай , какие же страшные здесь местные женщины!(укр.)