Скоро-скоро...

Скоро-скоро весеннею свежестью
встрепенутся кустарники голые,
и последняя непогодь снежная
закружит на прощанье мне голову.
И беспечно в глухую распутицу
хоть на миг дотянуться попробую
до земли, где погода всё хмурится,
до земли под названием Родина.

Да вот только весна не торопится,
загуляла, видать, красна девица,
и над мартом разбойничьи носится
запоздалая гостья метелица.
Ах, опять мне не спится, не пишется -
мучит душу тоска незнакомая,
и над крошечным четверостишием
я сижу как железом прикованный.

Мерю жизнь стихотворными строками,
надо мною года не властители:
даже сто лет - эпоха короткая,
десять строчек звучат убедительней.
В их стихию бросаюсь как в пропасть я,
и чем глубже она, тем пленительней,
и невольной охваченный робостью,
ялечу всё быстрей, всё стремительней.

Скоро-скоро весеннею свежестью
буду я зацелованный истово,
и с какою-то детской надеждою
я в дорогу на родину выступлю.
Чтоб с погодой её вместе хмуриться,
на авось да на Бога надеяться,
проклиная извечную спутницу
запоздалую гостью метелицу.