Ушедшим

«Я им напишу! Будут плакать от счастья.
Ослепит слово как фотовспышка.
Пройду сквозь грозы и сквозь ненастья» -
шептал упрямо себе мальчишка.
Рукой нетвёрдой перо сжимая,
водил по строчкам, искал созвучья,
искал оттенки в цветеньи мая.
Писал и верил – напишет лучше.
Ложились ровно четверостишья,
но не хватало им зла и силы.
И в зарифмованном этом затишье
под нос мальчишка бурчал уныло:
«Нужны сюжеты про сильных духом.
Найти бы тему, чтоб жгла как пламя».
И дверью хлопал со злобным стуком,
неся обиду в себе как знамя.
Бродил дворами, искал героев,
смотрел в закаты, в Луну, в туманы.
Отгрохал базу своих устоев.
И скоро бросил писать романы.
На День печати, на день рожденья
за стол садится и жёсткой дланью
чиркает молнии – стихотворенья
в законных рамках, с лимитной гранью.
Он прав, должно быть. К чему терзаться?
Другие раньше в своих твореньях,
сумели искренне постараться -
вписать меж строчек его забвенье.
Всё было раньше.
Шагая прямо,
живёт как надо, без передышки.

…А где-то, ручкой скрипя упрямо,
под нос бормочет другой мальчишка…