Вошедши в ложе тупой беспробудной истины,
Возложе сумку на стол, как хозяин ключи,
Газеты страницы в бессмысленном фарсе листая,
Нам выдали кальку, и мы лишь покорно молчим.
Взирая на стороны света, порожденных осенью,
Пытаясь читать сквозь глазницы слипаются медленно
Листаем, но мысли уж вдаль под забором, увы, носятся.
Сбираем прочь мы безумство, ибо время закончено.
На газету
© Copyright: Вахтанг Оселиани, 2004
Свидетельство о публикации №104041400034
Свидетельство о публикации №104041400034
Рецензии