ЗИМА

Поэтов - нет. Одна зима.
А снег все валит на меня.

                Григорьев

Белеет парус одинокий...

                Лермонтов

Душа поэта на распашку,
а пот поэта – не для всех!
Но под поэта может каждый
писать стихи. Но ссал на снег

поэт в затасканной дубленке.
На голове его как зверь
сидела шапка. Череп емкий
качался словно колыбель.

И мысли спали на подушках,
бемолвствовал погибший мозг.
Никто не шепелявил в ушко
безумцу строки. Был мороз.

И захотелось лечь на землю,
в сугробы рухнуть головой!
Когда болеет вдохновенье,
поэт бывает сам не свой!

И кажется, что он способен
убить за стих…Как скучно жить
в период полного застоя!
И остается лишь любить.

И если встретится поэту
простая баба на пути,
они обнимуться, по снегу
пойдут и перейдут на "ты".

……………………………….

Наверное, случилось нечто,
что людям вообщем не понять,
что вдохновение не вечно…
Поэта трудно вдохновлять.

Когда уходит чувство силы,
поэты ищут выход, но
весь мир им кажется немилым…
И если нету никого

кто бы погладил по головке,
поцеловал его в висок,
поэт становится неловким.
И, ночью трогая сосок,

он будет думать о хорошем
и тело глупое ласкать.
Пускай перо пылится в ножнах,
и мерзнет новая тетрадь!

-------------

Зимой все рифмы замерзают,
и вдохновение как лед.
Зимой поэты исчезают,
и я исчезну, только вот

не исчезается чего-то...
Но это не моя забота.

3-4 апреля