Не часто, но в момент деяний скорбных,
Когда наивной кажется мечта,
Как инквизиция, толпой монахов черных
Ко мне душевная приходит маята.
Берет меня костлявыми руками;
А душу жжет и жмет в своих тисках
Мой старый призрак с дикими глазами –
Неконструктивный, пошлый, липкий страх.
И никуда не спрятаться, не деться,
От дикой, необузданной тоски.
Она скребет когтями мое сердце,
И разрывает душу на куски.
Одно меня спасает от могилы,
Держа в узде невиданных зверей:
Писать, пока писать хватает силы,
Тем самым изгоняя упырей.
Не часто, но в момент деяний скорбных...
© Copyright: Вестр, 2004
Свидетельство о публикации №104041201457
Свидетельство о публикации №104041201457
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.