Память.
Она нависает прогнившей листвой на ступнях,
Болью в висках, хороводами глупых, несказанных
Слов, в беспощадных, обрывочных снах,
Мне безошибочно лгавших наивным "когда-нибудь".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.