Ветер сыпет на город листья,
Полыхают огни рябин.
Он, промыв скипидаром кисти,
Спать ложится совсем один.
У него так болят ожоги,
У него умерла жена.
Но тебе, его зритель строгий,
Эта лирика не нужна.
Ты по выставке ходишь, полный
Своих собственных дел и бед.
И глядишь на картину. Волны.
Мёртвый берег. Щемящий свет.
И ты видишь свою лишь реку,
Лишь свой детский ты вспомнишь плёс.
Что за дело до человека,
Что всё это на холст нанёс?
Художник
© Copyright: Таня Борцова, 2004
Свидетельство о публикации №104040900454
Свидетельство о публикации №104040900454
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
