цикл

---2---

У меня по тебе - тоска,
Тоска дикая, тоска русская.
Вот такая ж – как у виска
Револьвер – практически – на спуске.

У меня по тебе – мольба,
Мольба древняя, ярославнина.
Вот такая же, как – стрельба
По детям по николаевым.

А в ушах – колокольный звон –
Голос твой (нету мочи, силушки!)
Это – Разина Стеньки – Дон,
Дон-журавушка, Дон-кручинушка.

У меня по тебе потоп,
Потоп яростный, потоп медленный.
Вот такой же, как грозный лоб
Катерины в день казни емелиной.

У меня по тебе – обрыв,
Обрыв нерва, обрыв дыхания.
Вот такой же, как плач, как взрыд
Струн Высоцкого, хрип гортани.

У меня по тебе – петля,
Петля злая, петля последняя.
От марининого потолка-
Крюк единственный, крюк спасения…
28-29 окт. 2001 г.
 


--3—
Разлинованный – раз – мах и раз-машистость,
Чуть поманило: и минуло, кануло
В бездну безвременья, в пропасти гранулу,
В антимиры, в анти… - маешься, маешься.

Вызов и взрыв: параллели смещаются –
Стрелки часов и мечи гладиаторов –
Знаешь, ведь тени лишь на день прощаются,
Разминовенья, как кольца экватора.

Места себе не находишь, грудь – маятник.
Сердце – дьячка полупьяного колокол.
Мы разминаемся, - только вот памяти
Клочья врезаются в мозг сетью проволок.

Горами, значит, и не Магометами?!
Звёздами – и между нами столетия?!
Значит, Землёй и Луной, и ракетами,
Чьё столкновенье – смещенье – смертельное?!

Жизнь – не сценарий с кинопробами,
Взлёт – не прыжок: не минуем падения.
Жутко и просто, как ножик под рёбрами –
В смерти не будет разминовения!

6 ноября 2001 г.




--4—

Будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцей,
А у поэта – сплошной запой
И мало ему конституций.

Вы забиваетесь в своих душных квартирках,
Как тараканы, - кто – на кухне, кто в сортире.
Думаете только о еде и о стирках.
(Конечно, это легче, чем о духовном мире).

Души ваши – стёкла без изъяна.
Не заинтересовалось бы даже перо прозаика.
У вас не чувства, а «ощущеньица» (без фонтанов).
(Конечно, это проще,  чем чувственная  мозаика).

Ходите на работу – и трудитесь от звонка до звонка,
Протираете штаны и юбки и мечтаете о получке,
Носитесь по врачам с геморроем и болезнью почек.
(Конечно, это умнее, чем из-за одной рифмы месяц себя мучить).

Правильно говорите, живёте,
Иногда матерясь сквозь зубы,
Только поп праздникам пьёте
И болеете от элементарной простуды.

А мы – алкоголики мозга,
В нас – стихи – 96 градусов спирта и килограмм перца,
Мы – наркоманы духа – и дозы
Одной – нам мало. Мы умираем от остановки сердца.

И не нужно жалости, мы принимаем лишь сострадание,
Пожалейте себя, как слепых котяток.
Нам от вашего спокойствия, от вашего прозябания
Хочется навзрыд плакать.

Мы перед вами, - как на прицеле, - не надо оскорблений:
-Стреляйте!
Мы в этом мире вещей и денег –
              Нищие, юродивые, -
-Уважайте!

8 ноября 2001 г.



--5—

Я  не ангел
Не во плоти
Просто котангенс
Число «пи»…
    («Напрасный поэт»
                Р. Культура)

Всё вам подай на блюдце с голубой каймой,
А я не такой:
Не могу разбрасываться сердца кусками.
Вы итак меня измучили, использовали,
истаскали.
Любите, чтобы всё
К вашим ногам
Падало и разбивалось
Вдребезги.
Только вот я – поэт и не дам,
Не позволю –
С ружьём на лебедя.

Душа моя
(Что вы знаете, милочка?) –
Тоньше паутинки,
Нежнее китайского шёлка,
Это не помады, заколки и пилочки,
С ней нужно – по-человечьи,
С расстановкой, с толком.

Вы на меня не смотрите,
На такого самоуверенного, такого важного.
Это – оболочка. Фольга. А душа ненамеренно
Может соскользнуть – и в запой по поводу каждому.

Вы хотели бы со мною быть? –
Делить
Водку, стихи и боль за Россию?
Квартиру, которой нет, -
И не ныть,
Что дёрнул, мол, чёрт за ногу, -
Вышла за этого «мессию».

У меня ничего нет,
Кроме себя самого, -
Вот такого.
Поймите же, наконец, я –поэт!
Не надо принимать за другого.

Ищите себе бизнесмена-красавца,
Блестящую, как говорится, партию!
Дайте мне только спокойно собраться,
Идти,
Как сказали,
К такой-то матери.

19 ноября 2001 г.