Писать тебе письмо. Страница за страницей.
В другие города. В иные времена.
Я больше не могу. Мне ничего не снится.
Мне кажется, что я опять тобой больна.
Весна разгонит лёд. И запоют капели.
Жаль, каждый новый день приходит без лица.
Какой-то День Сурка… Но я очнусь – в апреле.
И может быть, дойду до самого конца.
Писать тебе письмо. Страница за страницей.
О том, что не сбылось. И жаль, что не сбылось.
Писать тебе о том, что сердце бьётся птицей
О клетку городов. А мы сегодня врозь.
И если я уйду, ты даже не заметишь.
Захочется любви – ты вспомнишь не меня.
Не важно, кто из нас окажется в ответе,
Ведь у тебя в крови – привычка изменять.
Забыть твои слова. Заснуть. Потом проснуться.
И может быть, в один из этих серых дней
Смогу я от тебя уйти. И не вернуться.
И отпустить любовь. Не по пути мне с ней.
23.03.2004г
Не сбылось...
© Copyright: Anna Strange, 2004
Свидетельство о публикации №104032801143
Свидетельство о публикации №104032801143
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.