Письмо

Я Вам пишу, чего же боле...
Один мертвый Поэт.

Уже довольно поздно, но спать
Еще не хочется, и я собрался
Написать тебе письмо. Прости, что
Пишу так редко, ты знаешь - суета,
Дела, работа, дом, дурацкие попытки
Устроить то, что называют личной
Жизнью. Как это и не странно, но
Я тоже человек, и пустота, что
Рот раскрыла и всех нас ждет, пугает
Даже таких как я, которые все знают
Наперед. Итак: я жив и продолжаю
Жить, и это даже странно, не так ли?
Других же новостей, наверное, и нет,
Все остальное - так, иль суета сует,
Или же плод досужих размышлений не
В меру праздного ума. Ну и слова,
Слова, слова, ты ведь помнишь, я в
Этом до сих пор силен - в искусстве
Прятаться в словах от самого себя.
По вечерам я создаю миры, ну, это как
Обычно, только они не слишком удаются, и я
Их по ночам сжигаю на балконе, потом курю,
Хоть перед сном не стоит, но вот привык.
Чего еще? У группы "Procol Harum" вышел
Новый альбом. Смешно. Ведь столько не живут.
Конечно, получилась ерунда, но замолчать
Страшно не только мне или тебе, и мы
Говорим, не замечая, что нас давно никто
Не слышит, кроме того снайпера, который
Поймал уже нас в оптику прицела. И хотя ему
Все до фени, он последний зритель спектакля
Который мы в гордыне называем своей жизнью.
Кстати, я иногда воображаю, что случится,
Коль вдруг мы замолчим, ведь станет тихо так,
Что мы услышим то, что нам не доводилось
Слышать, но что? И мы готовы? И не сойдем с ума?
Ну вот и все, пожалуй, новости мои. Не очень
Много, но ты ведь знаешь, я сам выбрал
Свой путь, и жалеть меня не надо, хорошо?
Пиши. Адрес мой все тот же, совсем не изменился:
Нигде и Никогда. С любовью, твой Никто.