Ааббад Петр

Ааббад Петр

«Судьба – охотник».

Мы тоже как перелетные птицы,            
Мы тоже улетаем на юг,
Когда от тоски порой застрелится
Почему-то хочется вдруг.

Когда быта меледа снедает,
И хочется птицей в сказку лететь,
На юг прекрасный все улетают,
Чтоб душой до совершенства дозреть.

И мы тоже в стаи сбиваемся,
А со дна жизни охотники стреляют,
С насиженных мест втуне срываемся,
И срываемся, когда в нас попадают.

Я думал птицы, словно страницы,
Чьих-то судеб, которых бог листает,
Летят сквозь зори и зарницы,
И как годы прошедшие тают.

Не вернутся годы, как птицы,
А если вернутся, то повзрослевшие паче,
И поздно уже будет учится,
Не от того ль иногда мы плачем?

Мне иногда снится, что я птица,
Прекрасно летать, но охотник внизу,
Вздумал отстрелу поучится,
И расстреливает судьбу мою.

Вот грянул первый выстрел,
Он словно полжизни отнял,
Когда я учился, и быстро
Я зренье терял и страдал.

И удача всё ж меня спасла,
Да только, как птица, жизнь моя,
Как раненная птица забилась,
И в корне она изменилась.

А выстрел второй – в день свадьбы,
Когда мы с подругой летали,
Как были охотники рады,
Что во влюбленных попали.

А третий – в пятьдесят лет,
Под самое сердце выстрелил мне,
Ангел со стрелою – шкет,
Именуемый Амуром кое-где.

А четвертый – последним был,
Заранее душу в небо тянуло,
Для жизни не осталось сил,
А старуха-смерть косой взмахнула.

Гибнут те, что словно ангелы летают,
Зла в жизни не сделав никому,
В таких-то как раз и стреляют,
Престижно безнаказанно бить доброту.

Стреляют Мартыновы, Дантесы…
Умирают Лермонтовы, Пушкины,
Безнаказанно злорадствуют балбесы,
Безмолствуют умы лучшие,

Потому-то и охотников развелось,
Гибнут эпохи, гибнут столетья,
И в их патроны заряжена злость,
И неблагозвучные междометия…
* * *